La chambre de Peter était maintenant trop silencieuse, l’air lourd de son absence. Ses affaires étaient éparpillées partout—des livres, des médailles, et un croquis à moitié terminé encore sur son bureau. J’ai pris un cadre photo sur sa table de chevet, son sourire de travers me fixant. Il avait été pris juste avant que mon brillant garçon n’intègre Yale. Mais il n’y est jamais allé. Un conducteur ivre a mis fin à ce rêve en novembre, me laissant dériver dans des vagues de chagrin qui parfois me permettaient de respirer, mais souvent ne le faisaient pas.
Susan a frappé à la porte ce jour-là, son sourire maîtrisé masquant ses intentions. “Le fonds universitaire de Peter”, a-t-elle commencé, s’installant sans y être invitée dans mon salon. “Ryan pourrait l’utiliser pour l’école. Il ne sert à rien, là.” Son audace m’a stupéfié. J’ai répliqué, “Cet argent était pour Peter, pas pour ton beau-fils.” Son calme a cédé, mais elle a persisté, affirmant que Peter aurait voulu aider. Je n’ai pas pu contenir ma colère—Susan, qui l’a laissé quand Peter avait 12 ans, qui s’en souciait à peine, n’avait aucun droit sur son héritage.
Plus tard, je me suis assis sur le lit de Peter, repassant les paroles de Susan et les années où je l’ai élevé seul. Il était mon monde, et je le sien. Les efforts fugaces de Susan pour créer un lien étaient toujours insuffisants. Peter m’avait un jour confié l’été passé avec elle et Jerry : des céréales pour dîner, sans réelle attention. “Ils ne se soucient pas de moi, papa”, m’avait-il dit doucement. Il avait raison, et je ne l’y ai jamais renvoyé. Malgré tout, les rêves de Peter ont prospéré, de Yale aux voyages en Belgique. “On verra les châteaux et les moines de la bière,” plaisantait-il. Maintenant, tout cela était hors de portée.
De retour chez moi, la carte de l’Europe de Peter attira mon regard, la Belgique encerclée de rouge. L’idée s’est cristallisée. Me connectant au compte de son fonds universitaire, j’ai pris la décision. Cet argent était pour Peter, pour son rêve. Une semaine plus tard, j’ai pris l’avion avec sa photo dans ma poche, en direction des endroits qu’il avait voulu voir. Chaque musée, château et canal semblait être une marche à ses côtés, son rire et sa curiosité vivants dans mon esprit.
Le dernier soir, je me suis assis près d’un canal scintillant, tenant sa photo contre l’eau miroitante. “On y est arrivés”, ai-je murmuré. Pour la première fois depuis des mois, la douleur dans ma poitrine s’est apaisée. Bien que Peter soit parti, son rêve et son esprit vivaient à travers ce voyage. Personne ne pourrait jamais nous l’enlever.
