Pendant cinq ans de mariage, j’ai cru que la preuve de mon amour passait par la cuisine. Comme je l’avais appris de ma mère, je pensais que le chemin vers le cœur d’un homme traversait son estomac. Chaque soir, après le travail, malgré la fatigue, je passais des heures à préparer trois plats différents. Pourtant, lorsque mon mari Daniel goûtait les légumes en julienne ou la viande soigneusement mijotée, il ne levait même pas les yeux de son téléphone et trouvait toujours un défaut. Ce qui me blessait le plus, c’était cette phrase répétée inlassablement :
« Même les plats de la cantine sont meilleurs que les tiens. »
Un soir, après avoir goûté la viande à la sauce tomate que j’avais préparée avec tant d’enthousiasme, il grimaça et lança :
« C’est trop acide, immangeable. »
Puis il se fit un sandwich pour lui-même. À cet instant, j’ai senti quelque chose se briser en moi. J’ai vidé silencieusement l’assiette à la poubelle et je lui ai simplement dit :
« Si c’est meilleur à la cantine, tu mangeras là-bas désormais. »
Comme d’habitude, il pensa que je boudais et que tout rentrerait dans l’ordre le lendemain. Mais il se trompait. J’avais un tout autre plan.
À partir de ce jour-là, j’ai complètement cessé de cuisiner pour lui. Je préparais seulement des repas simples et sains pour moi, et je consacrais les longues heures passées autrefois en cuisine à lire ou à prendre du temps pour moi. Daniel, d’abord par fierté, commanda des pizzas, puis tenta de survivre avec des pâtes instantanées. Mais au bout d’un moment, son estomac commença à protester et l’argent dépensé à l’extérieur pesa lourd sur son budget. Lorsqu’il essaya de casser des œufs tout seul, il en mit partout ; tout ce qu’il cuisait finissait brûlé. Et moi, je l’observais sans lever le petit doigt.
Au bout de trois semaines, Daniel s’assit à table, l’air abattu, et avoua sincèrement :
« Je suis désolé. Je n’ai jamais apprécié tes efforts ni l’attention que tu y mettais. Les plats faits maison et les tables que tu préparais me manquent vraiment. »
C’étaient les mots les plus sincères que j’avais entendus en cinq ans. Je lui ai pardonné, mais j’ai affirmé clairement que je ne reviendrais pas à l’ancien fonctionnement. Le temps passé en cuisine ne serait plus une servitude, mais un plaisir partagé seulement quand j’en aurais envie.
Aujourd’hui, nous avons trouvé un équilibre. S’il veut un repas fait maison, il m’aide ou prépare les ingrédients. L’autre soir, alors qu’il savourait la lasagne que j’avais préparée, je lui ai demandé en souriant :
« Alors, elle est trop sèche ? »
Il m’a regardée droit dans les yeux et a répondu :
« Non, exactement comme il faut. Parfaite. »
J’ai compris qu’une femme ne se mesure pas aux heures passées devant les fourneaux. Et qu’attendre des autres qu’ils nous valorisent, sans d’abord se valoriser soi-même, n’est qu’une illusion.
