Traduction en français (version unique)
Notre lune de miel devait être le début d’une nouvelle vie. Pourtant, une nuit, je me suis réveillée et j’ai vu mon mari endormi, serrant contre lui une petite boîte en bois. Comme un trésor.
J’ai murmuré doucement :
— Ryan ?
Il sursauta, se retourna. Son visage, pâle dans la lumière lunaire, semblait vidé.
— Je n’arrivais pas à dormir, dit-il. C’est… elle.
— Elle ? répétai-je.
Il caressa la boîte du bout des doigts.
— Claire. Mon ex-compagne. Elle est morte. Ses cendres… Je n’ai pas pu les laisser à la maison.
Un silence glacé tomba entre nous. Nous étions mariés depuis trois jours à peine.
Voyant mon expression, il ajouta précipitamment :
— Ne dramatise pas, d’accord ? C’est juste un souvenir.
J’ai acquiescé. « D’accord ». Mais je ne parvins plus à fermer l’œil. L’océan derrière la fenêtre murmurait, et la boîte, posée sur la table de nuit, semblait respirer.
Au matin, alors que Ryan prenait sa douche, je cédai. J’ouvris la boîte.
À l’intérieur, pas de cendres.
Une liasse de lettres, une vieille photo d’une blonde souriante… et une clé USB. Sur l’étiquette, soigneusement écrite :
« Ne pas lui montrer. »
Mon cœur se contracta. « Elle » ? Moi ?
J’insérai la clé dans l’ordinateur. La première vidéo se lança. Claire, vivante, regardait droit dans la caméra.
« Si tu regardes ça, c’est que Ryan recommence. »
Je restai figée. Claire poursuivait :
« Il est charmant, n’est-ce pas ? Le sourire, l’attention, la douceur. Mais tout cela n’est qu’un piège. Il t’isole, collecte tout sur toi : messages, lettres, enregistrements. Puis il s’en sert. Quand je lui ai dit que j’étais enceinte, il est devenu fou. Je ne pensais pas survivre à cette nuit-là. »
Je ne respirais plus. Tout brûlait en moi. Était-ce un mensonge ? Une vengeance ? Une hallucination ? Ryan n’avait jamais eu l’air dangereux. Seulement… trop attentif.
La porte de la salle de bain grinça.
Je refermai violemment l’ordinateur et le glissai sous l’oreiller.
— Déjà réveillée ? dit-il en sortant, une serviette autour des hanches.
— Oui, répondis-je péniblement. Je pensais qu’on pourrait aller à la plage.
— Parfait. Juste nous deux, sans téléphones.
Son sourire, autrefois rassurant, me sembla étranger.
Lorsqu’il sortit pour le petit-déjeuner, j’aperçus une deuxième clé USB sur la table de nuit. Sans étiquette.
Les mains tremblantes, je l’ouvris.
Un dossier. Des dizaines de photos. Des femmes. Ryan avec elles. Certaines riaient. D’autres… semblaient apeurées.
Le dernier fichier : « Claire_Final.jpg ».
Un haut-le-cœur me souleva.
Ce n’était pas une urne.
C’étaient des trophées.
Je compris : il ne pleurait pas. Il conservait.
Je fis mes valises en hâte. Mon téléphone vibra.
« Où vas-tu, ma chérie ? Tu n’aurais pas dû ouvrir la boîte. »
Il savait.
Je m’élançai hors de la chambre. L’ascenseur serait trop lent. L’escalier. Cinq étages pieds nus. Dans le hall, un porteur.
— Appelez la police ! Chambre 712 !
Je ne restai pas. Je saisis ma valise et courus jusqu’à la route. Un taxi. La voiture tremblait ; moi aussi. Je sanglotais, déjà en ligne avec la police.
« Ne retournez pas à l’hôtel », me dirent-ils.
Je réservai le premier vol disponible.
À l’aéroport : six appels manqués de Ryan. Un message vocal.
« Tu as mal interprété les choses. Claire n’était pas innocente. Je me suis défendu. Mais tu as tout gâché, Emily. On en parlera quand tu rentreras. »
Chez moi.
J’éteignis le téléphone.
Deux jours plus tard, la police m’appela.
« Nous avons retrouvé sa voiture de location près d’une falaise. Les traces de pneus s’arrêtent au bord. Pas de corps. »
Un accident, affirmèrent-ils.
Mais je savais. Il avait disparu. Comme les autres.
Parfois, la nuit, je me réveille et j’ai l’impression que quelqu’un m’enlace par-derrière — trop fort, trop familièrement.
Et chaque fois, je revois la boîte en bois et j’entends le murmure de Claire, venu de l’obscurité :
« Il a recommencé. »
