Le vieil homme tenant une pizza semblait au premier abord une figure amusante sur son vieux scooter. Peu de gens connaissaient l’histoire du généreux livreur George Peterson. Lui-même n’aurait jamais imaginé qu’un jour, une livraison allait changer sa vie.
George Peterson n’aurait jamais cru qu’à quatre-vingt-deux ans, il continuerait à parcourir le quartier. Mais c’était le seul moyen d’aider son petit-fils Alex. S’il avait pu, il aurait donné ses propres jambes, sa force, tout ce qui lui restait, juste pour que le garçon puisse marcher à nouveau. Le passé ne pouvait pas être récupéré. Alors il travaillait – livrait des pizzas, économisait pour le traitement.
Il n’était pas livreur de profession, mais il était devenu l’une des personnalités les plus appréciées de la ville. À quatre-vingt-deux ans, il connaissait encore les noms des enfants de ses clients, laissait de petites énigmes, offrait un sourire comme si la vie était simple et légère.
Presque tous attendaient sa venue plus que la pizza elle-même. Jason, propriétaire d’une petite agence de publicité, en faisait partie. Deux employés, un flot de projets, du café et la pizza au pepperoni du coin – cette routine simple le rapprochait de George Peterson d’une manière inattendue.
Ce mercredi-là, Jason se tenait à l’entrée, attendant le scooter jaune, prêt à parler au vieil homme d’un nouveau projet amusant, imaginant déjà son rire chaleureux. Mais la pizza arriva pour la première fois par un autre livreur.
« Merci. George Peterson ne travaille pas aujourd’hui ? »
« Non. Vous savez pour son petit-fils ? »
« Alex ? Dix-sept ans. »
« Il est tombé de son fauteuil hier. Je ne sais pas exactement, mais si George a pris congé, quelque chose ne va pas. Il avait déjà de grandes difficultés. »
Jason se sentit oppressé. Alex était en fauteuil depuis trois ans. Ses parents étaient morts dans un crash d’avion. La seule personne qui lui restait était son grand-père vif et bon, sur son scooter.
Il essaya de l’appeler – sans réponse. Sans attendre, il prit ses clés et traversa le quartier. Une seule pensée le hantait : Comment va Alex ? Comment George Peterson tient-il le coup ?
Son cœur battait à tout rompre lorsqu’il atteignit la maison familière.
« George Peterson, vous êtes là ? »
« Jason ? Que fais-tu ici ? »
Le vieil homme se tenait dans l’embrasure de la porte, appuyé sur sa canne. Sa vivacité habituelle semblait effacée, comme si toute une vie de poids l’avait écrasé en une nuit.
« Tu n’avais pas besoin de venir. Tout est sous contrôle », dit-il en essayant de sourire.
« Ne me mens pas. Ton sourire rassure tout le monde – sauf moi. »
George Peterson soupira, s’assit sur le vieux tabouret du couloir et parla.
Alex souffre à nouveau. Engourdissement des jambes. Une opération serait possible, mais coûte environ quatre cent mille. Alors je travaille chaque jour. Pluie, neige, chaleur – je livre des pizzas, parce qu’il n’y a pas d’autre solution.
« Je suis désolé de ne jamais avoir demandé comment allait Alex », murmura Jason.
« Ce n’est rien. C’est difficile d’en parler. Il était… un vrai garçon. Joueur de football, fierté de l’école. Puis la blessure. Puis le crash. Je suis seul avec lui. Et maintenant nous portons ce fardeau à deux – lui silencieux, moi sur le scooter. Je livre les pizzas non par plaisir, Jason, mais parce que c’est notre seule chance. »
Jason écouta, sentit son monde s’effondrer. Il voulait aider, il ne pouvait pas tout payer. Mais il pouvait être là, accomplir des tâches, faire les courses, s’asseoir le soir en silence et soutenir.
Une semaine passa. George ne revint pas travailler. Ses collègues envoyèrent cartes et fleurs. Les fleurs fanèrent, mais la douleur d’Alex resta.
« Peut-être devrais-je vendre le scooter… », murmura George. « Au moins, ça suffira pour les médicaments. »
Alors qu’il enfilait son manteau pour aller à la pharmacie, on frappa à la porte.
Étrange. Jason était parti. Qui d’autre ?
Devant la porte, une boîte de pizza. En dessous, une enveloppe.
« Tu as commandé ça ? » demanda George.
« Non, Papi. »
À l’intérieur : un chèque de deux cent mille et un mot :
Cher George Peterson,
Ceci est un geste d’amitié égoïste. L’argent est pour Alex.
Pour que tu puisses remonter sur ton scooter et frapper à notre porte.
Tu nous manques plus que la pizza.
Nous nous souvenons de tes histoires.
Ce n’est pas un cadeau, pas une dette. Juste un pourboire pour le meilleur livreur de la ville. Puisse-t-il aider. À bientôt.
Jason
George resta silencieux longtemps. Puis il respira, comme il ne l’avait pas fait depuis une semaine. Des larmes brillèrent dans ses yeux – pour son petit-fils maintenant aidé, pour la gentillesse à laquelle il ne croyait presque plus.
Il souleva la boîte, l’ouvrit légèrement et sourit :
« Pizza au pepperoni. Bacon en extra. Mercredi… T’es vraiment futé, Jason. »
Alex roula hors de sa chambre, observa son grand-père, prit la boîte, s’assit à côté de lui et sourit doucement.
Pourquoi les gens simples comme George Peterson sont-ils souvent les plus forts ?
