Le jeune conducteur de train Richard était habitué aux imprévus sur la voie. La taïga ne laissait que rarement passer une journée sans surprise — neige, tempêtes, animaux sur les rails. Mais ce qui se passa ce jour de janvier resta gravé dans sa mémoire pour toujours.
Directement sur les rails se tenait une meute de loups. Une dizaine d’animaux, robustes, au pelage épais et aux yeux couleur ambre. D’ordinaire, les loups fuient au grondement du train, mais ceux-ci ne bougèrent pas d’un pouce. Ils formaient un mur compact et fixaient la cabine — calmement, presque consciemment, comme pour protéger quelque chose de précieux.
Richard actionna le puissant avertisseur sonore. Le klaxon résonna à travers la taïga, rebondissant sur les sapins. Les loups restèrent immobiles. Alors il tira le frein d’urgence. Les roues crissèrent sur les rails, le métal gémit, et son cœur battait à tout rompre, comme s’il voulait lui aussi arrêter ce convoi de plusieurs tonnes.
Le train s’immobilisa à quelques mètres seulement des loups. La neige retomba doucement, et l’air vibrait de tension. Richard retint son souffle — et alors, la meute commença à se disperser. Lentement, comme si elle écartait un voile.
Sur les rails gisait un homme. Un vieil homme, vêtu de haillons, les mains enchaînées. Son visage était couvert de sang et de neige. Richard le reconnut immédiatement — c’était Paul, le garde forestier local, qu’il connaissait depuis son enfance.
Il se précipita, brisa les menottes, libéra le vieil homme et entendit alors quelque chose qui lui fit froid dans le dos. Les braconniers — ceux-là mêmes contre qui Paul luttait depuis des années — l’avaient capturé et, pour se débarrasser d’un témoin, l’avaient attaché aux rails, le laissant à la mort.
« Je croyais que c’était fini… » murmura le vieil homme d’une voix rauque. « Puis j’ai entendu un hurlement… »
Il s’avéra que les loups, ceux que Paul protégeait depuis des années, étaient venus à son secours. Ils l’avaient encerclé, formant un cercle visible de loin, et empêchèrent le train de passer.
Depuis ce jour, chaque fois qu’il traverse ce tronçon, Richard ralentit instinctivement. À travers la vapeur glaciale et le voile de neige, il lui arrive parfois de voir des silhouettes grises parmi les arbres — les gardiens silencieux de la taïga, rappelant que la vraie gratitude existe même dans la nature sauvage.
