Il y a quatre mois, Megan est entrée dans la cuisine et m’a dit qu’elle avait trouvé une bosse. Elle avait vingt-quatre ans. Vingt-quatre ans. Et elle se battait déjà pour sa vie, tandis que ses amies parlaient de robes de mariée et de baby showers. Pendant trois jours, je n’ai pas pu respirer.
Quand elle a commencé la chimiothérapie, elle a perdu ses cheveux en moins de deux semaines. Je l’ai regardée assise dans la salle de bain, le regard perdu, ses mèches tombant dans le lavabo, et je… je n’ai pu que la serrer fort dans mes bras.
Mais il y a une chose que personne ne vous dit sur le cancer : ceux qui y font face ont besoin de quelque chose à tenir, à toucher, à faire avec leurs mains pendant que le poison circule dans leur sang.
Megan a commencé à crocheter pendant les perfusions. Au début, les infirmières ont ri. L’une d’elles lui a dit : « Tu n’es pas un peu jeune pour ça, ma chérie ? » Mon sang n’a fait qu’un tour.
Mais Megan a juste souri. Et elle a continué. Point après point, rang après rang. Elle avait trouvé un modèle merveilleux en ligne et avait décidé de créer le pull le plus chaud et le plus doux qu’elle puisse imaginer. Après quelques jours, plus personne ne riait. Ses mains étaient en train de créer quelque chose d’incroyable.
Aujourd’hui, la nouvelle est tombée. La tumeur a diminué de moitié. Les nodules dans ses poumons ? Disparus. Complètement. Le médecin relisait ses notes encore et encore, comme s’il n’en croyait pas ses yeux. Je me suis effondrée, là, dans cette pièce froide et stérile. Et Megan ? Elle était assise calmement, dans son pull fait main, avec un sourire qui semblait embrasser le monde, demandant si elle pouvait enfin aller voir les chatons au refuge. Elle les attendait depuis des semaines.
Et savez-vous ce qu’elle a fait ? Elle les a ramenés à la maison. Les quatre. Maintenant, notre maison est pleine de pattes, de ronrons et de pelotes de laine partout. Elle est pleine de vie.
