Je travaille dans une usine de produits chimiques, non loin de la lisière du bois. De la porte jusqu’à la rivière, il ne faut pas plus de dix minutes à pied. Souvent, après mon service, je rentre chez moi en suivant ce petit chemin qui longe l’eau.
Ce soir-là, le ciel était couvert et une fine brume glissait au-dessus du courant. J’allais tourner vers le pont lorsqu’un détail, près de la berge, attira mon attention : un tas de terre, d’herbe… et de poils. D’abord, j’ai cru qu’il ne s’agissait que de déchets. Puis ce tas a bougé.
Je m’approchai… et je vis qu’il respirait. C’était une petite créature, trempée jusqu’aux os. Son pelage n’était plus qu’une couche de boue, ses oreilles tombantes, ses yeux à peine ouverts.
— Pauvre petit… murmurai-je.
On l’avait sans doute abandonné — peut-être même tenté de le noyer, si près de la rivière. Une profonde tristesse me traversa. Je le pris délicatement : son minuscule corps était chaud, mais parcouru de tremblements. Il gémissait doucement et se blottit contre mes mains avec une confiance qui me brisa le cœur. Je l’enveloppai dans ma veste et courus vers la maison. Tout le long du chemin, ce petit être sale tremblait, de peur ou de froid — je ne pouvais le savoir.
Arrivé chez moi, je remplis la baignoire d’eau tiède pour le nettoyer. Dès que l’eau toucha son pelage, la boue commença à glisser… et c’est là que je compris que ce que je tenais n’était pas un chiot.
Un choc glacé me traversa lorsque la vérité apparut.
Sous la boue brunâtre, un pelage dense et gris foncé se révélait peu à peu. Mais quelque chose n’allait pas. Les poils étaient trop épais, trop rêches, rien à voir avec ceux d’un chien. Les oreilles, pointues et un peu trop longues. Et les pattes… larges, terminées par des griffes solides.
Je m’arrêtai net. La créature leva les yeux vers moi : deux prunelles ambrées, brillantes dans la pénombre de la salle de bain.
Elle émit un léger grognement. Mon cœur se serra. Ce n’était pas un chiot. Je l’enveloppai dans une serviette et appelai un vétérinaire que je connaissais, prétendant avoir trouvé « un chien blessé près de la forêt ». Il accepta de nous voir immédiatement.
À la clinique, le vétérinaire ne l’examina que quelques secondes avant que son visage ne change. Il se figea, puis déclara à voix basse :
— Ce n’est pas un chien… c’est un louveteau.
Je restai muet. Un véritable bébé loup. Éreinté, affaibli, mais selon le vétérinaire, il survivrait. Et sa meute, sans doute, ne devait pas être bien loin.
Le lendemain matin, je le ramenai à l’endroit où je l’avais trouvé. Je posai la cage sur l’herbe et ouvris la porte.
Le louveteau en sortit, me lança un dernier regard… puis s’élança vers la forêt.
