Tôt le matin. L’air était chargé d’humidité et de silence. L’officier Mark, son partenaire et leur chien de service Ralph reçurent un mandat pour perquisitionner une vieille maison à la périphérie de la ville. La demeure appartenait à une femme âgée récemment décédée dans des circonstances étranges.
Les voisins se plaignaient : la nuit, des lumières s’allumaient aux fenêtres et il semblait que quelqu’un se déplaçait à l’intérieur. La police décida de vérifier — au cas où des criminels s’y cacheraient.
La maison les accueillit avec une étrange tranquillité. Ni poussière, ni trace d’effraction. Tout était en ordre, comme si la propriétaire était simplement sortie chercher du pain et allait revenir bientôt.
Ralph avançait devant eux, reniflant le sol et les murs. Ses oreilles se dressèrent, sa queue se raidit. Il arriva dans le salon et grogna soudainement, un grognement sourd et profond — le genre de son qu’il ne produisait que lorsqu’il sentait quelque chose d’étrange.
Sur le mur pendait un grand tableau sombre — un ancien portrait de famille. Une femme et ses enfants. Tous avaient les mêmes yeux sans vie.
Ralph se mit à aboyer, fort, perçant, ne détachant pas son regard du tableau.
— Doucement, mon gars… qu’est-ce qu’il y a ? — murmura l’officier.
Il braqua sa lampe torche sur le tableau — la toile trembla sous un faible courant d’air. Mark décrocha alors le tableau du mur. Et tout devint clair.
Derrière se cachait un coffre-fort. Vieux, massif, incrusté dans le béton. Pas une poussière. Comme si quelqu’un l’avait ouvert très récemment.
Une heure plus tard, après l’arrivée d’un spécialiste, la porte céda. Ce qui se trouvait à l’intérieur laissa tout le monde sans voix.
Des photographies. Des centaines. Hommes, femmes, enfants. Certains portaient le tampon « Disparu ».
Des liasses de devises de différents pays, des bijoux en or, des documents — passeports, certificats, dossiers médicaux. Sur les mêmes visages, des noms différents.
La propriétaire n’était pas une simple retraitée tranquille, comme le pensaient les voisins. Pendant des décennies, elle avait aidé des gens à disparaître. Créant de nouvelles vies, falsifiant des documents, vendant les destins des autres.
Et ces dernières années — peut-être cachait-elle des secrets bien plus terrifiants.
Ralph, après avoir reniflé le coffre, s’allongea tranquillement contre le mur et ferma les yeux. Il savait : l’affaire était résolue.
Dans le coin du tableau, là où la toile avait été touchée en la décrochant, quelqu’un remarqua plus tard une inscription, à peine visible sous la couche de peinture :
« Nous sommes toujours là ».
