C’était à l’aube. La maison dormait encore, dehors la pluie murmurait doucement, et dans la cuisine, les aiguilles de l’horloge avançaient paresseusement. Dans la chambre d’enfant se trouvait un berceau, où dormait un tout petit garçon. Sa mère, Anna, épuisée par les réveils nocturnes, s’était assoupie seulement une minute — une seule.
Dans la maison vivait un chat — Mîra, un chat gris et duveteux, calme et affectueux, presque un ange gardien domestique. Depuis le jour où le bébé avait été ramené de la maternité, elle ne quittait jamais son berceau. Anna plaisantait souvent :
— On dirait qu’elle a décidé que c’est son petit.
Mais ce matin-là, Mîra se comporta différemment. Son agitation inquiéta Anna, si le sommeil ne l’avait pas momentanément aveuglée. Le chat errait d’une pièce à l’autre, miaulant plaintivement, puis s’élança vers la fenêtre, oreilles dressées. Quelques secondes plus tard, elle bondit vers le berceau et commença à griffer le bord, miaulant bruyamment — comme si elle réclamait une attention urgente.
Le garçon ne fit aucun bruit.
Mîra se dressa sur ses pattes arrière, tira doucement sur le bord de la couverture avec ses dents, puis, avec précaution, sauta dans le berceau sans toucher le bébé. Elle tira légèrement sur sa petite manche, à peine effleurée par ses griffes, comme pour tenter de le réveiller.
Anna s’éveilla au cri perçant.
— Mîra, que fais-tu ?… — murmura-t-elle en se levant. Mais en approchant du berceau, elle s’arrêta net.
Le visage de l’enfant était pâle, ses lèvres bleues. Il ne respirait pas.
Panique. Froid dans la poitrine. Anna attrapa le bébé, cria son mari, qui se précipita vers son téléphone pour appeler les secours. Quelques secondes qui semblèrent une éternité… et soudain — une faible inspiration. Puis une autre. Un souffle régulier, tremblant mais vivant.
Plus tard, les médecins diront : légère asphyxie pendant le sommeil. La tête dans une mauvaise position. Un peu plus, et l’aide serait arrivée trop tard.
À leur retour à la maison, Mîra était de nouveau assise près du berceau. Calme, silencieuse, comme si elle savait qu’elle avait sauvé une vie. Anna s’assit à côté d’elle, caressa son pelage doux et murmura :
— Merci, ma fille. Tu l’as senti avant nous.
Depuis ce jour, le chat ne quitte plus la chambre d’enfant. La nuit, elle reste auprès du berceau, et dès que le bébé tousse, Mîra est la première à se lever.
Anna n’a plus jamais douté : son fils a son ange gardien. Juste qu’il a des moustaches et une queue.
